PRAÇA ANTIGA

Final de tarde.
Praça antiga.
Um velho chega cansado e senta-se sozinho num banco de jardim.

"Já viste onde chegámos?
Lembras-te?
Foi ali que te vi pela primeira vez.
Estavas sentada naquele banco ao lado da roseira enquanto esperavas pacientemente que a tua mãe acabasse de pôr a conversa em dia com as senhoras depois da missa.
Tinhas aquele vestido azul que uns anos mais tarde mandámos reparar para dar à filha da vizinha.
A roseira já não existe, morreu há anos.
E onde estava o banco onde te vi pela primeira vez e onde mais tarde te pedi em namoro, está agora uma máquina de tabaco.
Se conseguisses ver o que fizeram ao jardim…
Não ias gostar. Mas também não te ias irritar.
Nunca te vi irritada com nada.
A maior montanha deste planeta vivia no corpo da flor mais delicada, ambas em comunhão.
É por isso que ainda hoje te admiram.
Tinhas sempre carinho para toda a gente.
E ai de que faltasse alguma coisa a alguém! 
Mesmo quando estavas a sofrer, consolavas-nos para que não chorássemos.
Perdoa-me.
Sei o que me pediste, mas nunca fui tão forte como tu e tu mereces que te chore.
Nunca quiseste que nos faltasse nada e agora faltas-nos tu.
E que falta esta.
Estarei o tempo que me falta tolhido de dor.
Quiseste que, se isto acontecesse, eu me agarrasse ao que de bom houve.
Mas o bom que houve foste tu.
E agora que já servi o meu propósito de te servir, já não sirvo para mais nada.
Resta-me agradecer-te uma última vez e sentir paz no facto de teres existido, que o mundo teria sido pior sem ti."

O velho inspira, 
Fecha os olhos
E expira.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

INQUIETA MENTE

Ali vai um poeta. Leva a mente inquieta E o bolso vazio. Tem mais que eu, no entanto, Que eu, por ter tanto, Sou vela sem pavio. O poeta-pintor, Que morreu de amor, Fez da tinta poesia. O que moldou o granito, Mostrou, sem ter dito, Que há na dor cortesia. Há o bardo sem fala, Que traz o som numa mala, E abre guerra ao silente. E eu, que colecciono ouro, Faço do mundo matadouro E tento calar quem sente, Não percebo que é infinita A fome que me grita Para que seja também poeta, Pinte a mágoa não dita, E esculpa da dor a bonita Canção que me inquieta.
Read more »

QUANDO UM HOMEM MORRE

Quando um homem morre, não morre só um homem. É que quando um homem morre, um número incontável de diferentes homens morrem com ele. Morre o irmão, o pai e o filho. Morre o colega de escola, o companheiro de guerra e o amigo para a vida. Morrem promessas por cumprir, sossego e abrigo. Morre o senhor que diz bom dia, obrigado e até depois. Morre um passou-bem, um pedido de perdão e um abraço. Morre um silêncio confortável, um jantar e um café. Morre uma flor, uma canção e um amasso. Quando um homem morre, morrem muitas guerras, mas também morre muita paz. Quando um homem morre, não morre só um homem.  E há quem perca mais que a vida, porque a vida não é tudo. E só quando morre um homem é que se descobre isso. É que quando um homem morre, um número incontável de diferentes homens morrem com ele. Mas mesmo quando um homem morre, é raro que desapareça. Sobrevivem-lhe as ideias, lutas e sonhos.  Sobrevivem-lhe todas as memórias de todas as pessoas com quem se cruzou. Sendo assim, s...
Read more »

JESUS, SOU TEU

Jesus, Sou teu. Mas não totalmente, porque não o sei ser e só Tu sabes o quanto isso me pesa. Quero entregar-me mais a Ti e viver mais por, e para, Ti. Só Tu me conheces verdadeiramente, Senhor. Só Tu estavas presente quando eu me sentia tão sozinho. Só Tu conheces as dores e as tormentas que me visitaram tantas vezes. Só Tu sabes que em alguns dias eu pensava que não ia conseguir continuar. E não sabia como continuar. Mas agora sei que tinhas a mão no meu ombro e que foi só por isso que enxuguei as lágrimas. Que nunca estiveste fora do alcance das minhas súplicas, apesar de eu as achar vãs. Hoje sei que ouviste todos os meus silêncios dolorosos tão alto como qualquer grito que eu tenha soltado em desespero. Quão amorosamente cuidaste do meu coração, Jesus? Alguma vez serei capaz de compreender o que tens feito por mim? Alguma vez saberei de todas as formas como me protegeste de males piores que os que conheci? Alguma vez compreenderei verdadeiramente a Cruz? Perdoa-me, Senhor, pois nã...
Read more »