Poesia do Venâncio

Ali vai um poeta. Leva a mente inquieta E o bolso vazio. Tem mais que eu, no entanto, Que eu, por ter tanto, Sou vela sem pavio. O poeta-pintor, Que morreu de amor, Fez da tinta poesia. O que moldou o granito, Mostrou, sem ter dito, Que há na dor cortesia. Há o bardo sem fala, Que traz o som numa mala, E abre guerra ao silente. E eu, que colecciono ouro, Faço do mundo matadouro E tento calar quem sente, Não percebo que é infinita A fome que me grita Para que seja também poeta, Pinte a mágoa não dita, E esculpa da dor a bonita Canção que me inquieta.

Não sei bem o que sou. Não sou bem o que sei.   Tenho o maior mistério da minha existência, o que menos compreendo, dentro de mim.   As regras não me servem. Não me servem, assim como não as sirvo. Existo independente delas. Conheço-as e reconheço-as mas não existo em sua função. Não as renego, mas também não me entrego ao seu domínio. Isto dá-me liberdade para ser, sem bem me conhecer.  Não digo que não me conhecendo, não sei quem sou. É a fuga a esta convenção que mais me identifica. Sei quem sou porque não me conheço. Sei que sou o que penso, que muda a cada interação que tenho, seja comigo mesmo ou não. Só assim existo em comunhão com a passagem do tempo. Caso contrário estaria a lutar contra a constante erosão que ele nos causa. Luta impossível de vencer. Podemos lutar contra a percepção de um conceito, mas nunca contra o conceito em si. Um conceito é algo transcendente e imutável. A nossa percepção é passível de mudança. Contradigo-me então ao dizer que as regras nã...

A velha mostra o caminho Que a nova deve seguir E aparelha, a velha, a nova Para que a nova, da sua cova, Velha se possa sentir. Ao surgir velha a antes nova, Mesmo a que o caminho desaprova,  É na cova que vai sentir Que a cova só renova O que ensinou a velha à nova Que é na cova que a agora velha, pura, vai reluzir.  Não há portanto deus nem rei Que reine acima de qualquer lei Que fuja às leis da natureza. E quando a cova não o prova É porque chegou à cova a nova Que na velha não viu clareza. Mas mesmo assim consegue a nova Sentir-se pura na cova Porque na cova, já velha, renova O sentimento que teve em nova De que é o caminho que traz pureza.

Era suposto que o mundo girasse sempre E não só quando o teu olhar se cruza com o meu. Devia ter noção que a cor que vejo nos teus olhos É a mesma que vejo todos os dias no céu. Não sei como só sinto que o vento o é, Quando te aproximas para me dar um beijo E também não percebo porque me minto Quando acho que só te vejo quando te vejo. Tornaste-te na relação entre o que sinto e o que entendo. Já pouco é novo no que os meus sentidos sentem, Mas isso não impede que, comprometidos, fomentem A confusão que eu, inconscientemente, aceito Que me faz ficar, num mundo incompleto, satisfeito. É que mesmo não tendo o vento, ele é tão meu Quanto é tudo o que passa pelo céu. E mesmo o mundo que, sem dono, me pertence Prova que sou teu, enquanto em ti pense.

Mato o que sou para ser o que posso, Não percebendo que assim não saio do fosso De fazer da minha existência um erro crasso.   "É a minha natureza", digo em tom de batalha, Mas por orgulho falho em ver a falha Do meu pensamento de migalha. Penso de forma disfuncional Que estou acima de ser igual Ao que entendo como universal. Só quando vejo o que sou morrer, Nos troncos da árvore que fiz crescer, Percebo que não tenho poder Sobre o fruto que apodrecer, Mesmo antes de fruto ser, O que faz a árvore parecer Nada mais que o espelho Do que de mim nunca vai nascer.

O grande guerreiro perdeu mais uma batalha. Nesta guerra que dura desde que nasceu, já ganhou e perdeu mais batalhas que a memória lhe permite recordar. Estas derrotas não são territoriais ou políticas. Este não é um inimigo comum. Não é um inimigo físico ou material. Não combate com armas. Não tem ideologias ou objectivos. É isso que mais frustra o guerreiro. Fosse o inimigo físico, trespassava-o com a espada. Mas cada derrota o aproximou mais de descobrir a natureza do inimigo e, mesmo sem o ver, começou a senti-lo. Começou a perceber que se o inimigo não é físico, a guerra também não. Se o inimigo não usa armas, não há necessidade de defesa. Se não tem ideologias, não há o que debater. Então que guerra é esta? Como é que o guerreiro perdia território cada vez que era derrotado em batalha? Como é que pode estar em guerra há tantos anos com um inimigo que, aparentemente, não existe? A derrota existe, é a única evidência que tem da existência de uma guerra. "Como existe uma guerra...

Ausência de pensamento, Essa que me escapa E que chega a ser tormento. Desejo fugir da azáfama E deixar-me estar só. E só estar. Estes conceitos temporais Que me impedem de me sentir E me obrigam a não parar,  São em parte culpados De eu raramente conseguir Estar só e só estar. O velho diz que é fácil, "É só um gajo não se preocupar", Mas ele dizer isso Ainda me preocupa mais E ainda me faz mais pensar E fica a mente num alvoroço.  Estou tramado.  Quanto mais penso,  Menos lógica tenho.  As regras dos outros não são para mim.  É que ao pensar de forma lógica  Encontro as falhas do velho,  Vejo na comédia a história trágica E na confusão vejo o espelho Que me impede de só estar.  De só ser. O velho tem dor no passado,  Mas consegue não pensar nela.  Tem no futuro o desconhecido,  Mas a mente dele não se rebela.  De onde vem a confiança Que usa como sentinela? E o controlo que lhe dá a paz De ser senhor e capataz do seu subc...